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Es la historia de una mujer que se hizo llanto y el sol la volvió vapor y el vapor se volvió señal. El hombre nunca la encontró.
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Es la historia de un hombre que como no tenía historias, las escribía.
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Es la historia de un hombre que se le perdió la mujer a quien seguía. Le sobraba la vida entonces.
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Es la historia de un hombre que esperó tanto que se convirtió en tiempo. Así entonces, dejó de existir.
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Esta es la historia de un hombre y una mujer que se quisieron tanto que se convirtieron en una ciudad nueva. Solos pero juntos.
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Es la historia de una noche que siempre quiso ver el sol. No lo logró.
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Es la historia de una tarde que se volvió noche sin darse cuenta.
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Esta es la historia de un grito, que era un rumor, que era un murmullo, que era un suspiro que quería ser beso. No lo logró.
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Es la historia de un hombre que leyó tantos libros, que cuando cerraba alguno no sabía si estaba adentro o afuera.
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Es la historia de una mujer que no podía hablar pero sus ojos eran gritos.
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Es la historia de una mujer que no hacía ruido al caminar pero su eco era infinito.
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a) Que el esplendor de la mañana no se abre a cuchillo,
b) El modo como las violetas preparan el día para morir,
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cuyas letras encendieron las mías.
Seguramente fue
una voz de mujer,
dulce y pausada,
quien me enseñó
a amar la poesía.
Cuando una mujer
escribe sus modos
de sentir amor,
sus vaivenes húmedos
con olor a hombre,
sus letras se encienden
trascendiendo pieles
y mojando la vida
de palabras...
...O las palabras
de vida.
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Fuente: Causa y Efecto. Post original aquí.... - Siete haikus de entretiempos, por @Otramaria
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y hasta ojerosas.
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muy caliente
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se aburrió de mí.
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Ho.