Les tocó en suerte una época extraña.
El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos. Esa división, cara a los cartógrafos, auspiciaba las guerras.
López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer el Quijote.
El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en una aula de la calle Viamonte.
Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.
Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen.
El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.
Los Conjurados, Jorge Luis Borges, 1985.
2 Responses to “Un relato breve de Jorge Luis Borges: Juan López y John Ward”
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La cueva del saber - Moni
Estás ahí,
justo ahí,
tocando eso que no te gusta:
tu sombra.
Encendiste la luz de la caverna
y viste al monstruo.
Quieres huir,
que vuelva a ser noche.
Prefieres no ver
lo que se mueve por tus entrañas.
Te extrañas,
te asustas,
te mueres de miedo
y prefieres morir,
antes que enfrentarte con él.
Y justo en el instante
en el que estás por salir...
Para palpar las intimidades del mundo es preciso saber:
a) Que el esplendor de la mañana no se abre a cuchillo,
b) El modo como las violetas preparan el día para morir,
c) Por qué será que las mariposas de bandas rojas tienen devoción por las tumbas,
d) Si el hombre que toca en la tarde su existencia en...
Théodore Chasseriau - Una pequeña poetisa árabe
A Julia Prilutzky Farny,
cuyas letras encendieron las mías.
Seguramente fue
una voz de mujer,
dulce y pausada,
quien me enseñó
a amar la poesía.
Cuando una mujer
escribe sus modos
de sentir amor,
sus vaivenes húmedos
con olor a hombre,
sus letras se encienden
trascendiendo pieles
y mojando la vida
de palabras...
...O las palabras
de vida.
Maga Viajera es Gabriela Collado
Fuente: Causa y Efecto. Post original aquí....
Por @Otramaria **
Este poema me lo saqué de la manga:
eran las cinco de la tarde,
mi sombrero de mago
estaba lejos,
mi cajón de cachivaches también.
Yo tenía sueño a la mitad del invierno
y las almohadas parecían
colinas lejanas y se veían frías.
y hasta ojerosas.
Había tomado un té de mentiritas
muy caliente
y el libro que fingía leer
se aburrió de mí.
Así que...
Tus palabras me llevarían al silencio
del grito profundo, que pide
callar urgencias postergables,
porque le urge ser escuchado.
Y, cuando tu paz llamó a la mía,
la descubrió sorda, tras años
perdida de reclamo alguno.
La belleza del silencio
cubierto de noche profunda,
ajeno a la muerte
a la que llaman vida.
La felicidad de ser, simplemente,
en un plato de comida
y en la lana sobre...
Se deja llevar por el azul.
Se deja.
Se lleva el dolor con el frío.
Se hiela.
Se tiende sola sobre la hierba.
Se tienta.
Hace volar los suspiros.
Es niebla.
Hace crujir los sentidos.
Es piedra.
Ella es todas, ella es oda.
Es roca y llora.
Es grieta y quema.
Autor: Julio Muñoz.
Fuente: Al ras de los sueños. Post original aquí.
Del mismo autor en este blog:
Un Microrrelato...
Por @Otramaria **
Para palpar las intimidades del mundo es preciso saber:
a) Que el esplendor de la mañana no se abre a cuchillo,
b) El modo como las violetas preparan el día para morir,
c) Por qué será que las mariposas de bandas rojas tienen devoción por las tumbas,
d) Si el hombre que toca en la tarde su...
¡Inicia el 14 de noviembre!
Escritura creativa, poesía y experimentación
En este curso-taller se da prioridad a los modelos poéticos y la escritura poética. ¿Por qué? La buena prosa tiene un acabo muy pulido, mientras la poesía suele ser tosca en su textura, llena de saltos abruptos, intrigantes faltas de transición y un uso de palabras sorprendentemente...
Por Maritrini Corona
Libros
y tierra
mezcla de los ángeles
historias que te llevan a otros mundos
que convierten tu vida en muchas vidas.
Huerto y flores
energía solar, luz y frescura.
Un libro en el jardín
sombra de un árbol joven
y misterio.
Devorando las páginas
la tarde va cayendo
la vida va pasando
entre mis dedos.
Fuente: La espesa Luna. Post original aquí.
...
Pintura de Frida Kahlo
Algún día seremos viejos.
Y caminaremos lento.
Y no nos cabrán en los huesos
las excusas,
de no habernos atrevido
a andar más de prisa.
Para alcanzar
lo que quisimos
haber sido.
Juntos
y por separado.
Maga Viajera es Gabriela Collado
Fuente: Causa y Efecto. Post original aquí....
Por Julio Muñoz
Te vimos esperar a que nunca llegara, te escuchamos llorar sin lágrimas, te vimos desparecer entre recuerdos de papel.
Te sentimos.
Y nosotros intentamos recordar y no recordamos. Intentamos averiguar y nos perdimos.
¿Dónde estamos?
Ahora tú te alejas de donde nunca estuviste, ahora yo me quedo aquí, donde soñamos estar, sin ti, sin mí.
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Ayer soñaba con un hoy soñando un ayer reinventando mi sueño. Hay círculos que, irónicamente y sin comas, me saben perfectos. Es que ese es el efecto que producen en mí las vueltas. De pequeño me decían que dar vueltas no te lleva a ningún lado y, por lo tanto, es un gasto de energía...
Escuché caer a la noche. Abrí los ojos y entonces el cielo, en un derroche de optimismo, me dijo buenos días. Primero el derecho y después el izquierdo, puse intranquilo los dos pies en el suelo. Miré tu lado de la cama. Ni tan vacío ni tan extraño. Sentí que ahí estabas, de costado, entregándole...
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Lidia Blanca Castro Hernando
noviembre 8, 2011 - 15:31Magnífico, no es cierto. Dice tanto en indicios que sólo los que hemos vivido esos tiempos, podemos comprender. Estoes lo que lo hace tan argentino. Sin embargo, aún sin esos datos particulares, el cuento no pierde toda su fuerza, su profundidad. Por eso amo a Borges. Gracias por incluir este cuento inigualable!!
Vando
febrero 4, 2013 - 18:44Un magnífico relato, còmo en pocas palabras dos peronas que en otro momento y en otra circunstancia podrìan compartir una larga amistad de por vida y muchísimas cosas en común terminan sus días en el flagelo de la guerra y acabando sus vidas lejos de sus casas, casi en una tierra extraña.